Il pleut, il mouille, c'est la fête à Rachida Dati enceinte

Parfois, il pleut. C'est comme en Provence, quand Jean de Florette il crie après le ciel en s'arrachant sa perruque : il dit : mais pourvu qu'il pleuve peuchère fan de chichoune sinon le blé il va jamais pousser dans mon terrain aride que je suis trop con d'avoir acheté.

Après, il tape très fort dans un caillou, de colère. Et de desespoir. Avec ses sabots. Et le caillou va au loin, en plein dans la tronche d'un écureuil ivre qui n'avait rien demandé à personne.

Manon des sources aussi, elle tape de colère sur un caillou, de colère. Sauf qu'elle est pied nu. Elle a mal, elle saute sur place alors, sur un pied, en se tenant l'autre, hurlant telle la jeune fille pure sylvestre des forêts en bois qu'elle est : "Enculé ! Putain ! J'ai trop mal !"

Tout ça pour dire que c'est la pluie du Quicoulol. Cela arrive parfois, il pleut du click, ça fait click click sur le toit, on murmure bien au chaud, bien à l'abri : "On est chez nous !" Ca arrive parfois, il y a le mot-clef de la mort qui tue, il suffit juste de sortir le seau "Rachida Dati enceinte", de le poser par terre, dehors, et on se retrouve avec trois citernes remplies de clicks, c'est écolo et c'est pratique pour prendre des douches de clicks pendant des jours.